На негативе чёрно-белом истории я вижу след.
Там образы совсем иные из хроники минувших лет.
Я мысленно себя рисую. Пока не нахожу ответ.
Хочу понять, чем люди жили, те, уж которых с нами нет.
Там образы совсем иные из хроники минувших лет.
Я мысленно себя рисую. Пока не нахожу ответ.
Хочу понять, чем люди жили, те, уж которых с нами нет.
Что думал тот, безусый мальчик, когда на бруствере стоял.
В призывном крике: «Мать Россия! Ура! За Родину…» кричал.
Жизнь пехотинца – путь не долог. Всего лишь несколько атак.
А ведь, у каждого подруга, а ведь, у каждого есть мать.
И как-то горечи осадок ложится на видений след.
Живём разнузданно, не ценим, не помним тех далёких лет.
Ведь жизнь твоя, его поступок, он за тебя её отдал.
В забытом негативе мутном Ты это Он. Таков финал.
Историю вожди верстают. И множатся ряды писак.
Переиначив, очерняют жизнь, отданную, тех ребят.
Не буду создавать полемик. Девятого опять пойду.
И молча положу гвоздику, лишь потому, что я живу.
В призывном крике: «Мать Россия! Ура! За Родину…» кричал.
Жизнь пехотинца – путь не долог. Всего лишь несколько атак.
А ведь, у каждого подруга, а ведь, у каждого есть мать.
И как-то горечи осадок ложится на видений след.
Живём разнузданно, не ценим, не помним тех далёких лет.
Ведь жизнь твоя, его поступок, он за тебя её отдал.
В забытом негативе мутном Ты это Он. Таков финал.
Историю вожди верстают. И множатся ряды писак.
Переиначив, очерняют жизнь, отданную, тех ребят.
Не буду создавать полемик. Девятого опять пойду.
И молча положу гвоздику, лишь потому, что я живу.
